EL VERANO Y LO MUNDANO

Como si se acercara algo... el ser humano, irremediablemente típico en su deverir hace y deshace. Yo estaba en la oficina después de una (dos) resaca (s) y entonces... me voy a una playa que conozco fuera de la ciudad ¡Ay el encanto de la burguesía! se viste de bañador. Una terraza, un helado un baño, mucho sol, mucho calor, mucho chalé, mucho moreno pourl'homme mucha piscina mucho paseo mucho bronceado mucha copa y vestirse bien para cenar y mucho tono polifónico. Y luego qué. Una revista amarillenta para el cotilleo matutino, pasatiempos, niños corriendo, madres que se adelgazan en verano. Y luego qué. Hacinamiento sombrillero y tablas de bodysurf- me deprimo.

Me gusta la tarde, la noche ...o pronto por la mañana. El resto del día pasa y se lee en unas páginas que parcecen más interesantes que todo lo demás en la arena. Los visillos corridos...eso sí que ya no está de moda, y los perros. El patio y las enredaderas- mucho mejor que la puta orchata de la tarde. Un americano con hielo... y el papagayo del vecino que silba como si fuera un obrero. Amenaza el exterior pero trato de saltármelo con un descaro recién puesto... camino hasta los pinos y me cruzo con la gente en bañador como si fuera por la gran vía... pero descalza... soy transparente..nadie me ve y no veo a nadie.

El amor arrecia y el corazón me lo dejé en el club del jueves... ahora sólo me apetece callar; callar y caminar. Vacaciones de silencio... de rayos y truenos... de guitarrazos... pero de momento vuelvo a la ciudad... mi madre me cansa por vía telefónica mientras me centro en hacerla feliz sin mucha determinación. Tengo que grabar un disco antes de irme y mañana empiezan las turbulencias... estoy en algún lugar? el paraiso es un estudio lleno de música con poca luz con un micrófono amelocotonado y poca reverb... en silencio menos uno mismo.


Al otro lado de la pecera el mundo se pone gris a veces. Produce, produce mira y conduce, produce. Y luego qué. Los cigarrillos se consumen...como el verano. Y luego qué. Pienso que siempre está bien ir a un concierto de Jeff Beck, por lo menos suena mejor que en Bikini y no es que sonara mal... la escenografía de cortina roja cabaretera le sienta bien a este dinosaurio del rock.... me gusta Ani Difranco y la cortina en blanco a mitad del escenario le queda mejor... Bunbury también se pone cortinas rojas pero el escenario está siempre tan lejos... me calientan más los conciertos de cerca... los de lejos no. El verano no es mucho verano sin escribir y me faltan unas canciones para poner la conciencia en latitud cero.

Vagabundos, miserables, faquires, payasos, putas trapecistas, magos, escritores, ingenieros bioquímicos, vividores, crápulas y canallas, mendigos, mafiosos, burgueses, rockeros, pijas, marxistas, peperos, ricachones, empresarios, cholos, raperos, pankys, yonkis, turistas yankees, emos, señoras mayores, obreros, campesinos, montañeros, profesores y estudiantes, ladrones, amas de casa, misioneros, cooperantes, políticos y curas, góticos, bailarines, cantantes y pintores, músicos, actores, filósofos y diletantes, travellers y drogadictos, locos, ejecutivos, brookers... todos silban en verano, todos silban en verano.

BLUE NOTE

..... desdibujado el perfil de nuestros encuentros.... la brillante luz que desprenden los sistemas informáticos me calienta la piel....es una caricia desde lejos pero me eriza el pelo...

...las mariposas duermen, y en su sueño se restablecen los colores que quedaron desgastados tras la última colada... el olor, a raudales...el silencio...edificante...... luego las despierto mientras se recitan, y me rebelo ...

......jugamos... como de niños... sin objeto... la voluntad se dirige ...y crecemos... la voluntad nos dirige ...y nos crecemos... la voluntad se apaga.... y nos pudrimos....

....jugamos con el interruptor, entretenimiento de la estupidez, ese amor inconfesable que ejerce sobre nosotros un poder hipnótico (erre que erre)... de inercia traspasada...

...se enciende al dejar de fumar cigarrillos, cuando meditamos, cuando la voz reivindica desde donde se paren los hijos hasta donde se envían los pensamientos, cuando nos conservamos; se apaga cuando fumar es el único objetivo, cuando tengo miedo...cuando me reflejo en el espejo de cobre...luego baja la fiebre...

...dinamitado el aire por los berenjenales en que nos metemos...tropiezo con gente, gente extraña ...pero ya no me doy cuenta... porque después de la casualidad que esperabas.... ya no hay nada que la ceguera no se lleve ...la casualidad que nos subsiste, la que nos hace ... la que nos ata

...lejos del hábito y de la repetición... fuera del alcance de los instintos monofásicos de la premeditación... maldición, la víscera es más salvaje y las heridas se cauterizan...

...caminamos por un puente....que nos lleva a ninguna parte...

...recorremos la distancia entera... acercándonos... como nos acercamos a la muerte... con suerte

... yo trato de ser valiente...con la única piel que tengo...mantengo

...lo mismo queda por creer que por diferenciarse... y arrancarse el corazón del pecho para no ser la devoción de nadie...

...y el sabor del vacío, que lo es todo, como un campamento de verdad, está en la calle, sin dinero... es el presente...

PÚBLICO

Público es una idea de dominio, de conocimiento, de intimidad despojada, de canción, es un reencuentro con el silencio, de una partitura que no se ha escrito, de una soledad intuida, a la vista... es en teoría, una petulancia de mierda.

Es la expresión de mi adrenalina contenida para templarme... hacia fuera... como un sonido...hacia fuera… AAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHH!!! es público.

Público viene de la verdad... (uno más uno dos= público) y de su búsqueda... viene de todas las fuentes, de cada una de las fuentes sin agua que somos; y converge en un estado de movimiento sutil, en la inestabilidad y en la tormenta que son mis emociones- y las de todos, hombre, y las de todos. Atraviesa el cemento blindado de la ciudad con su raíz y con el temblor de las cuerdas y las palabras.. traspasa la ropa... como el sudor de bailar. Traspasa los vasos de cristal y el alma... se insinúa... para-para-para. Es la revelación de la espera y de la compañía- apareces en público, esperas algo pero estás solo hasta que alguien te acompaña... aunque sea en tu imaginación- anda que no hablas solo!

La verdad es como la lluvia... cae, te moja y se disipa. Lo público es verdad, por mucho que disimules, es que todo el mundo te ve coño, venga disimula si puedes. Yo canto en público; y en privado me canto me miro me escucho y me conformo. Público es un reencuentro fuera de ti mismo.. y de todo. Quietud escapada, vibrar de alguna manera... no vas a cantar para ti solo ... como en Misery... no vas a escribir sólo para mí! o sí? y qué hago, te secuestro? no voy a un lugar público y te escucho... entro en internet y te leo...

Público es un ambiente, un deseo, la revelación de lo que soy cuando no estoy conmigo... donde el mismo escenario se hace agua... y ya no estoy más sola... tú me escuchas... ya no me esperas pero me acompañas porque esperando estabas solo joder, sí o no? pues ahora a nadar... cuerpo a cuerpo .... mi tesooooro

El lenguaje es múltiple, como las apariencias, y engaña... mírame, todo este montaje para que me escuches... escucha el silencio de la multitud esta cojones; te estoy buscando entre la gente... como cuando el ritmo del corazón me bombea la sangre, sin parar; pero cómo va a ser esto nuestro público... cómo voy a contenerme si todo el mundo me mira, si todo el mundo lo sabe... público es el muro que me separa de un beso largo y voluptuoso... de la humedad conmigo para siempre- receptor inesperado, insolente, público.

El contacto visual es lo primario... lo primero... si uno ve claro, eso claro, si no ve nada...hay que pasar a las manos.... los brazos, como las cuerdas de mi guitarra de nylon... largos, largos y gustosos... la piel y los ojos... descanso... puerto donde atraco al primero que pasa... con mis anhelos más perversos.

EL MOLINERO AULLADOR

Arto Paasilinna escribió un libro en Finlandia en 1981... yo me lo zampé en seis horas en Barcelona en 2009. Es un cuento de mayores. En "Dos mujeres en Praga" dice Millás que hay dos tipos de personas: las que siempre han pensado que son adoptadas y las que los son pero no se lo terminan de creer ... divagamos entre la ficción y la realidad, entre fantasía y una conciencia lúcida que nos atormenta a perpetuidad... entonces el Molinero Aullador provoca una especie de enajenación mental - transitoria sí- da como ganas de aullar sin parar, todo seguido, sin parar.

En el libro, hay un héroe egodisperso en una misión pantagruélica ante un público miserable y mediocre al que le gusta mofarse de los intrépidos.... un hombre libre, que encandila con su cuelgue, que curra, que dice lo que piensa y que hace lo que dice... y que cuando está triste, aúlla. Gunnan aúlla y uno que lee, ávido de héroes rampantes, no tiene más remedio que caminar con él en un movimiento maníaco, depresivo, perpendicular a cualquier espacio-tiempo, da igual el pueblo y si es invierno, aúlla.

La locura es el alcance de lo irracional, del instinto capaz de la sublimación, el genio loco qué guay es pero qué insoportable!!! ya te gustaría a ti ser insoportable!!!... pero capaz de cegarlo todo de impulsividad, el animal!!!!... Pero cómo me voy a poner a bailar aquí, sin música?!! El loco y el bufón, espiaciones de la angustia social. Que muera el loco! Somos cobardes por naturaleza ...por desgracia. Nos da igual que un borracho diga la verdad... está borracho...no hay por qué escucharle, de hecho mejor que no.

Equivalencia y ecuación entre el castigo y la culpa; donde subyace la idea de que la culpa es la que desencadena las fuerzas de autodestrucción, de castigo... y de lo que es peor...de auto-castigo... Juan Palomo. Claro, si no nos sintiéramos culpables de algo - no se sabe muy bien de qué- no necesitaríamos, digo, tanto aparato represivo para machacarnos... y si el Estado, nosotros, se empeñase en machacarnos, digamos, para controlarnos, qué mejor que hacernos, nosotros, sentir culpables DE ALGO- no se sabe muy bien de qué- claro coño, si es que soy yo que me reprimo y me machaco porque me siento culpable de algo- no se sabe muy bien de qué.

A Gunnan le piden que deje de aullar...le amenazan con el manicomio si no se integra. Ya estamos con el médico y las pastillas y que aullar está mal y que no hay que estar triste... porque la vida es un cachondeo constante. Pues si estás triste qué va a pasar? pues que me tomo todas las pastillas. Ala! Efecto devastador- como cuando uno va a corporación dermoestética, igual... todos con la misma cara, la misma boca, el mismo botox las mismas tetas... aullar no... mediocre sí... viejo no...de plástico sí.... pero cuándo se ha decidido todo esto?! y yo qué sé pero aúlla.

Así, marginado, el molinero es un ermitaño en peligro que trata de sobrevivir; un proscrito. está al límite... quemará el pueblo entero para que le dejen en paz.. y hablará con su colega el crucificado, como él, crucificado por la sociedad.... qué metáfora histriónica la del cristianismo..., como en Marcelino Pan y Vino igual... el crío ese demoníaco que habla con el nazareno en la cruz... era Joselito? .... Gunnan tiene que morir, tiene que redimir a la peña, tiene que irse, tiene que ser idolatrado, como un fantasma, como una estrella de rock... montarse en un tren sin retorno y vagar en la memoria ajena, pero sobretodo marcharse. La llamada al desorden no será permitida. La justicia poética - que es la única que queda - pues esa.... tiene que salvarle de algún modo.

El molinero seguirá aullando por mucho que lo rebanen... aunque sea en nuestras mentes y ello nos desasosiega. El caos no puede eliminarse... ejercerá su carácter con libertad aunque nos escondamos en el centro de la tierra... lejos de la comunidad, que persigue de forma mezquina toda disidencia... cada vez más cerca del caos mismo que reproduce. Necesitamos que Gunnan muera o mitificarlom, pero aquí, aquí no se puede quedar, ni hablar. La realidad de la vida del molinero no puede ser aceptada y, en cambio, el mito pervive.

Qué extraño es el orden. Para qué lo necesitaremos aun sabiendo que es completamente irreal? nos da seguridad, tranquilidad? una falsa sensación de estabilidad? un estandar de comportamiento... alguna linea civilizada que es mejor no abandonar... la aspirina de la muerte? volver al redil y avanzar... en el circulo que nos lleva a ningún lugar porque alguno sería en los caminos que dejamos sin explorar.... Voy a aullar un rato a ver si se me pasa.

KAREN DALTON

Tengo un disco de Karen Dalton... que se llama In my own time, que es cuando yo lo escucho... Me lo regaló un amigo muy amigo muy amigo que tengo que toca la guitarra con una profundidad y un sonido que te deja sin aliento durante dos meses hasta que no te tomas la vida con un poco más de amor de verdad.... Un disco de 1971 pero que lo han vuelto a sacar en vinilo, el vinilo creo que es infinitamente mejor que cualquier formato de música que exista, y es PRECIOSO...el disco... como abrazarse. Ahora uno de mis discos favoritos... que he tenido pocos discos favoritos y pocos devaneos.....tiene como un sabor tradicional gustoso... las etiquetas no las uso porque no me sirven para una mierda más que para acabar de alejarnos de las cosas... las etiquetas y los adjetivos.... y los juicios---- todo fuera: uy qué pija, qué indie, qué jazz, qué rock---- pero te mola o no te mola? joder!!

A Dylan le encanta...y a mí qué si no me gusta Dylan... ya pero y A Hard Rains'a Gonna Fall qué!!!! es verdad sí que me mola, me encanta.......Con semejantes elementos andaba Karen... me hubiera encantado conocerla... mucho más que a Joan Baez (jajaja) alguna vez se encontró con los postwoodstockistas ... hijos bastardos del ácido y el country desfasado color seta macilenta.... pero eso fue antes de ser vagabunda, supongo... uno de mis discos favoritos.... la tejana lejana... una mujer con jeta... que se fue y vino de las montañas al Gaslight a pasar la gorra en los conciertos sin saber que un día estaría en todas estas casas sonando en forma de vinilo viejo.

Something on your mind... hay que oirla... como hace Nick Cave que se la pone mucho, porque lo dice mucho...un día vi a Nick Cave con su hijo (que es un clon suyo) desayunando (bruncheando porque eran más de las 12) en el Mas Cafe, donde solía yo currar en Londres en el 98... sólo pensé en Where the wild roses grow y me sonreí... y le serví su brunch y no me sonrió. Ni él ni su hijo, los dos de negro, hay que joderse.

A mí lo que me mola de Karen es esa mezcla extraña de tristeza, whisky y camino que tiene su voz. A Devendra Banhart le gusta "Ribbon Bow", a mí también... es una canción cojonuda, pero no es de este disco sino del primero: It's so hard to tell who's gonna love you the best- título en el que me fundo. .. dos discos y adiós. No es Billie ni Ella ni Nina que suenan...ni Woody Guthrie ni nadie... pero se oyen de lejos... como pasa con el ser de las cosas en Homero, que se oye a lo lejos... (de eso ya hableremos).... ellos y su pena de copla que parte las venas del valiente que oye y que escucha.

Cantaba con los ojos cerrados... yo eso no lo hago porque sino me voy del mundo pero muy lejos... no sé si sabría volver.. no, no sabría.... Karen era medio cherokee y tocaba la guitarra y el banjo a parte de ponerse...muchísimo... seguro que con Janis se hubiera llevado bien.... si escuchas Katie Cruel eso se ve tan claro como que el mundo no tiene ningún sentido.

Qué debía hacer en los bares... versiones... anda que no hacemos versiones la peña del mundo musical... http://www.youtube.com/watch?v=y-BIKjypNsE esta no es una version normal... es una versión PARTE-VENAS... when things go wrong- go wrong with you, It Hurts Me Too... pero si es que es muy fácil... sólo hay un sentir o lo sólido se desvanece en el aire.

OIGO UN ZUMBIDO

La carraspera de la noche del vecino de al lado me indica que hay alguien más que yo en este mundo oscuro y como de locos... oigo un zumbido; también hay mosquitos... vampirines pequeños con alas hipermosqueados ... tengo armas y unguentos... pero me pican.

Paso de matar al mosquito, prefiero delegar la responsabilidad en el enchufe con veneno.... como hacemos con las cárceles y los presos....yo no lo voy a meter preso, que lo meta otro. Cazar un mosquito es el único residuo del pasado prometeico... antes cazábamos- ahora vamos al súper y matamos mosquitos... puta hamburguesería- burguesía... qué haría yo delante de un pollo con hambre (yo con hambre, no el pollo)... le mataría? ay, no... liberación animal!!!! pero, si soy burguesa- hamburguesa más bien... pero y el mosquito? El mosquito me pica joder, me pica el muy cabrón

... no, no, no, leyenda urbana: los mosquitos no pican, pican las mosquitas... son ellas las que pican y a mí me pican que no veas. Da igual el sexo de l@s mosquit@s ... además no tienen género que yo sepa... y por lo tanto, no tienen problema con esto.... qué suerte que tienen los mosquitos en esto! pero me pican; y yo tengo armas y unguentos ... citronela... pero me pican.

El zumbido y el mundo, soy vulnerable y pequeño... diminuto, como él, como el mosquito de pequeño, no te jode, por eso me pica, porque no me tiene ningún miedo. No pican con ningún disimulo... y rascarse luego es lo peor... la catarsis del goce... la autodestrucción, de la piel, del dolor- con dolor... qué gusto dolerse... si no la gente no se rascaría, ni tendría resaca, con lo que duele.....

... no, no, no todo es mental... los mosquitos a mí no me pican- dice la otra... será que tienes la sangre dulce- sí como un puto caramelo de dulce, no te jode... me hago un tajo y la pruebas a ver si te parece dulce (así empezó el primer vampiro).

Dos tipos de vampiros: a) el vampiro energético (leyenda urbana esotérica): el que te quita, te quita, te abrasa y luego te quedas como hecho polvo... y no sabes porqué pero te va haciendo pequeño hasta que desapareces y sólo está ÉL: Hola, jajaja, aquí me he quedao yo solo... pura chispa. b) el vampiro científico: la especie avatárica inferior luciférica y perfecta: Fausto, Lestat el vampiro, Camille y todos los colegas de Cristopher Lambert (qué hortera el pobre)... en el club de fans del romántico de Stoker... el mosquito mágico...

no me has picado más porque te he entendido ... kosmos... todo en orden y a dormir sin ruido.