HOT BALLAD ON ME

Estoy sudando... el bochorno me transporta a un espacio y un tiempo que quizá no haya vivido. Es verano, en Nueva Orleans el calor no tiene piedad... como en un tranvía llamado deseo... detrás del ventilador el pelo mojado se me cae por la piel... no puedo ver con claridad...el papel en el que escribo desde hace un rato se ha empapado, el bolígrafo se desparrama y la aguja del vinilo no resbala bien. La poca electricidad que hay en la habitación calienta el suelo, la pared, el techo... La cortina de la ventana se está cayendo a pedazos... afuera está nublado y la humedad se presenta en forma de grieta en el yeso blanco y de pintura desconchada... una llamada de teléfono. Una voz que hubiera preferido no escuchar se lamenta desconcertada... tengo que salir... no llueve y las nubes cada vez hablan menos... el aire hierve, no lo soporto. Billie canta Gloomy Sunday, es miércoles, mi día favorito. Tengo que salir de aquí.

Las ruedas de la pick up de mi vecino se deshinchan muy rápido... la cerveza se calienta a una velocidad de vértigo... un trago. Hielo en la frente... tengo que salir de aquí. Un gato maúlla cansino... prefiero la bicicleta que hinchar las ruedas del puto carro. Cerca del río me espera una bronca... será rápido.... odio a mi hermano cuando está borracho... y luego qué. Le meto en la barcaza a dormir la mona... se ha pasado el día trabajando pero yo no tengo la culpa. El policía de manos grandes me espera con impaciencia en el porche del Wild Savage... Dorian no tiene la licencia pero yo esta noche voy a cantar.

En el escenario no hay toma de tierra y el micrófono pica cuando me roza los labios... como cuando te beso a ti. El batería es un amigo del barrio... siempre va ciego pero toca mejor que todos los demás... no quiero probar sonido ni quiero ensayar... hoy va a ser una noche sin avisar. Una cerveza ... me voy al camerino que está en el patio de atrás... es un almacén infestado de mierda... lo barro cada vez que vengo a tocar... el espejo está manchado y no hay donde dejar los trapos. Cuelgo la percha en una lámpara sin bombilla y limpio una mesa para poner el maquillaje a salvo... aunque no me voy a poder maquillar... se me va a pegar todo...se me va a deshacer todo... el contrabajista de mi grupo se marcha hoy de este lugar, tiene suerte y un contrato. Dónde coño está Butch... ahí llega con su novia insoportable... puta groupy de mierda... se ha tirado a todo el bar y se cree que puede decir lo que le pasa por los huevos... El repertorio no tiene misterios... smooth and easy... jazz marranete a prueba de calor, alguna balada fifties y rhytm n' blues a jierro, a saco.

Un vestido de flores verdes... unos tacones blancos y una magnolia descomunal... chanel rojo en los labios.. repasar las uñas... en el mismo rojo ... respasar las cejas y crema en la piel. El pelo está muy mojado... mejor. Sam acaba de entrar por la puerta del almacén... no me pienso pelear. La gente rebienta el local... suena Club's Defou y tengo que salir, tengo que salir. C'mon a my house my house I'm gonna give you candy...